Reflexiones creativas

El alma del hombre continúa un misterio y las llamas del mundo son como luces apretadas en el desorden del hormiguero. Cables conectan las casas de los habitantes de la tierra. En algunos lugares son como antes y plantan el fruto con sus propias manos y las comadres empolleradas avisan a los críos que está la comida. Entre las cintas de asfalto se elevan cajas de hombres y mujeres y niños y mascotas todos con servicios privados de salud. Los cementerios se hinchan de huesos y las discotecas ensordecen hasta el amanecer. Cantan las cuerdas de un piano eléctrico y entona alto la voz de un niño: es la cimiente del arte al oído. Mientras todavía queda el relinchar dolorido del potro herido por la punta de la espuela. Cicatriza el desierto cráteres de bomba, corren médicos del mundo tras los heridos pero la tragedia tiene poco espacio entre tanta novedad que abarrota los medios en hd. ¡Qué suerte nacer en este tiempo! Tiempo en el que la esperanza es lo mismo que...

MODO CRÍTICO: ON A veces me dan mucha pena los críticos porque unos son poetas y pasan mirándose al espejo y dándose criticas. Porque escriben buscando ser perfectos y amontonan tantos conocimientos en sus pobres poemas que parecen enciclopedias atormentadas. Me compadezco de ellos y les dedico estas líneas. Porque a mí me cuesta poco escribir lo que pienso y me interesa menos despachar una crítica. Porque no se necesita una metáfora para representar el luto de nacimiento. Hay un ocaso reservado para el alma que engulle poesía con gula crítica. Hay una muerte. Sin embargo, los que leen con alma: vientos recorren sus venas, recuerdos ajenos pasan ante sus ojos, sombras atemorizan sus pechos, lanzas hieren sus carnes, agujas se pierden en interminables pajares. De lo eterno forman parte. Y el que escribe con espíritu: encuentra lo que busca en la línea menos pensada, deambula con el destino por noches desorientadas  pero ...