Reflexiones creativas

 Deseo aromas de lo masculino en mi diario vivir Deseo rosas que besen mis labios en húmedo ir y venir Deseo alboroto de vientre, materias prolíferas Deseo movimiento sísmico del treno del arte Deseo consecuencia ardiente del pulso concreto Deseo portales esbeltos allende la perseverancia Deseo soberanía interna en divina conexión Deseo que tanto y tanto y tanto sea y sea y sea Deseo el final de la larga espera Deseo la completitud de lo deseado ... Para entonces volver a desear el siguiente estado. Gracias ciclo divino.

 Reconciliación, conmigo y con mis demonios implosión del alma big bang nueva creación a partir de lo existente interiormente sobreponerse a la opresión interna sobrecogerse introspeccionar hacia afuera introducirse en el entorno mirando hacia adentro y hacia afuera vida hermética mirada psico cósmica pasos que caminan en mil direcciones convergentes, divergentes los espejos permanentes revelan qué observar qué cambiar, qué mirar, qué sentir, qué pensar... hasta dónde ir, para dónde ir o por dónde. El alma se revela y se rebela. El alma se convierte en carabela, conquistadora pacífica de lo inexplorado fluyendo delicadamente entre lo más sutil y lo más denso, entre lo más elevado y lo más profundo, entre lo más ordenado y lo más caótico, siempre batiendo las alas como deidad suspendida en su propio génesis.

 La conciencia primigenia musita en sílabas traviesas. El oído es un primus recién encendido. Lastimaría las lágrimas convencerte de sinrazones. Per mi credo prohíbe el exceso poético, la gula intelectual y las zozobras emocionales. Así que me conformo con barruntar el presente anacrónico de mi inteligencia. Sobrevivir a la sonora cadena de sucesos. Someterme al acaecer y hacer de mí un voyerista. Placentero convenio de vivir sobreviviendo. Cómodo acto de cortesía mundana. Y después la idea surge como bólido arrasa como innundación, penetra como aguja en el brazo del donante. Entonces por mucho que me resista la poesía llama y otra vez estoy frente a una hoja dejándome ir. Porque siempre estuvo ahí, esperando y será mi eterna compañía.

 Entiendo que muchas veces mi aparente desorden responde a una nueva oleada de aprendizaje, de cosas nuevas, de maravillas y deslumbramientos. Esta realidad me ha ofrecido toda clase de sensaciones y emociones. Casi he aprendido a convivir con la diversidad de estímulos, la permanente fluidez. El tiempo pasa y he dejado de verlo como una desgracia o como un castigo. El aprendizaje consiste en distinguir el mundo exterior del interior. Cuando nos encontramos bajo la influencia de poderes provenientes del mundo, con el tiempo ocultamos que esa influencia existe. Le otorgamos valor de existencia siendo que se trata de un mero constructo. Tal constructo enteléquico está compuesto por la acumulatoria cultural, el acervo lingüístico y la reinterpretación y reejecución de los resultos prácticos del constructo. No obstante es implícitamente absorbido, aceptado y las más veces, reproducido. Nuevas experiencias, una observación desprovista de juicio previo y el pasaje por la realidad habilit...

Mi ego sigue luchando aunque a veces creas que no existe aunque decidas ignorarlo aunque siempre digas basta. No me hace sentir orgullo más bien vergüenza y lástima. Porque no puedo expresarme como realmente quisiera y por momentos me muestro callado y lleno de misterio y otras veces soy de mármol y fuego infernal por dentro. Ya quisieras comprenderme. Ya quisiera no ser esto. Pero la tormenta vuelve cada vez que me distraigo y siento que quisiera muchas cosas que no veo lo que tengo               que quisiera liberarme para siempre               del sueño pesado y siniestro               que me despierta de noche               como sombra de los muertos. La necesidad, el tedio la calamidad del ser una rima que no encuentro porque en realidad no busco y me agota la tirada de versos y soy gota que se lleva el viento y la obligació...

 Se termina otro año y la vida continúa avanzando. La cultura pasa raya en 12 paquetes de 30, más o menos, nunca exacto y siempre certero. Otro cumpleaños. Otro cierre escolar, liceal, universitario. Otra feria judicial, otra noche buena y otra navidad y otra noche vieja: otro año que se termina. Y para mí se cierra un ciclo. Un ciclo caótico de búsqueda y hallazgo, de comprensión y aprendizaje, de desaprender. Mi cuerpo no es el mismo que hace unos años y sin embargo he tenido tiempo de naturalizarlo. Mi paciencia no es la misma. Pero eso no puedo naturalizarlo. Debo caminar hacia otros horizontes. Mi deuda es con el alma. Debo ver más allá de lo simple y conveniente, debo ver más allá de lo cercano, más que lo común y sobre todo, más a mi manera. Me agobia el cuchicheo roto. La comadreja perfumada. Las camisas y los lentes. Me cansa el poder y su incomodidad dentro del saco de carne, pero más me cansa que se acomode. Rechazo las zapatillas y los números, los juicios y las mentes ...

Venimos, sin dudas, de una sociedad más tolerante con el maltrato físico. Las mentes más precarias se guían sólo por aquellos 5 sentidos que nos decían que teníamos, de los cuales el tacto parece ser el más descuidado, a pesar de ser el sentido más potente y sensible. Basta un poco de lectura de libros de historia, filosofía, sociología, educación social, psicología... para comprender que la humanidad ha utilizado durante siglos la fuerza física para imponerse persona sobre persona. Guerreros guiados por jefes, generales, monarcas, caudillos y otros nombres que reciben las bestias con poder, se encontraron en los campos para masacrarse en nombre de estas bestias rudimentarias, únicas beneficiarias de la sangre derramada. La conquista. El poder. La hegemonía de los recursos. El dominio. Durante varias eras, dioses se han erigido entre las multitudes llamando a la guerra, a silenciar las voces de otras creencias. La paz es un privilegio que se ha logrado haciendo la paz. La sangre ll...

Pensaba que el amor era una reliquia que había que guardar. Creía que tener una persona conmigo era eso, tenerla, reservarla para mí, ser suya y que él fuera mío. Así tuve mis primeros noviazgos. Yo crecí en un hogar con una familia en la norma de la época: los tardíos años del siglo XX, en los que el amor era de hombre a mujer, de uno a una y siempre bellos los dos, de la mano, en el cine, en el auto. El amor era una centella disparada por los dioses, que provocaba mariposas, espasmos, primeras veces. Mi primera vez fue con un chico súper especial para mí. Él era compañero de mi clase, estudioso como yo, aunque con otros intereses. A mí me encantaba el Derecho, tanto que hoy lo sigo estudiando, dedicaba horas y horas a la semana a lo que a él le costaba un par de días de lectura, que era entender el sentido de las leyes. Pero él tenía un gusto por las letras, el arte, la ciencia, hasta el deporte y el piano, una sensibilidad que me hacía sentir cómoda, que me permitía cobija...

Y especialmente a las madres que piden aumentos de pensión. Existe una relación directa entre las necesidades económicas de lxs hijxs y sus necesidades afectivas. Las necesidades económicas deben ser compartidas. Así como las afectivas. Eso significa que el padre debería contar en su casa con una habitación para su hijx, su ropa, sus muebles, sus juguetes, shampoo y jabones para niñxs, toallas, artículos escolares, artísticos, y todo el gigantesco etc. Si usted tiene la tenencia y él las "visitas"; posiblemente él no tenga asumido su rol de padre y usted haya "sobreasumido" su rol de madre. No es culpa de nadie. Se da por sentado en esta sociedad y es lo que nos proponemos cambiar. En mi opinión, usted puede ser partícipe de ese cambio, yendo a un juzgado con una solicitud de tenencia compartida, exigiendo al padre que tenga a su hijo en su casa el mismo tiempo que pase en la de usted, que comparta los gastos que produce la crianza del menor... y so...

Hacía mucho tiempo, que todo el tema sobre la tormenta no era mucho más que una idea de tormenta. Idea fija que tenía atormentados a los meteorólogos. Historiadores de fenómenos climáticos que tiran predicciones a la hora del llover. Puede ser, va a llover, con granizo, gota grande, gota gorda, la que estamos esperando, ansiosos, deseosos de faltar a laburar, a estudiar, y quedarnos a profundizar la relación con nuestro televisor, cocina a gas, celular y monitor... y cargador. Pero nunca el lavarropas, que se desboca de los trapos a lavar cuando a la tormenta se le dé por aflojar. Hacía mucho tiempo que la tormenta era idea de tormenta. Y nos mirábamos acalorados salir echando bofes al supermercado, todos traspirados, amontonados en los ómnibus, las cajas y otros tantos numerosos espacios cerrados, con nuestros congéneres cercanos y no tan cercanos. ¿Y cuándo viene la tormenta? Ya nos preguntábamos... Como que la extrañamos. La tormenta nos asusta. ¡Tormenta en tres minutos...

Murió por amarse, calló para siempre. Se murió maldito por quererse así, murió maldecido de rencor de diosa. En calma contemplan las ondas crecientes dos cómodas ninfas en pose de alcohol el flexible tallo, el aro y la estrella. Raíces se enredan besando la orilla como una apostilla de la triste flor que inclina la frente, que no mira al sol, que nació del muerto, maldito, arrogante. - Qué flor tan bonita - decía un señor. - ¿La flor esa fea? - preguntó una ninfa. - La flor del dolor. La flor del dolor. - No puede quererse - la ninfa agraviada de ideas ajenas ponía la culpa en la flor del dolor. La flor del dolor ya no se expresaba, no estaba agraviada, no sentía nada, era sólo flor. Los dos disputábanse, ninfa y señor, si era de amarse la flor o si no En eso ocurriendo, otra ninfa interviene - a mí me parece que es otro el cantar, la flor es bonita, porque quiere serlo ¿por qué no la dejan que lo sea en paz? total ya murió. - ¿Total ya murió? decían los otros....

Deambulan por el universo las almas y ya poco queda por decir: cuando las almas se encuentran se expresan con palabras usan los cuerpos como conducto y se vibran con sus extremidades sus cabellos, que son fibras recepcionan y envían sus pieles, mantos eléctricos se crispan chispeantes de suave caricia mano con mano dedo con dedo el olor de los cuerpos es una ventana al interior como lo es el sonido de la voz (lo que sucede cuando es imperioso para las almas ir al interior de otras está más allá de estos pensamientos; admitamos de momento, simplemente, que sucede) y para el alma el cuerpo es sólo conducto para objetivar lo que se encuentra más allá del cuerpo y de las palabras detrás del escote y del surmenage para permanecer el alma unida al presente eterno eternamente acompañado de pasado y futuro para poder reencontrarse es como un juego de rol: hay que usar las habilidades del personaje la fuerza y la destreza y la magia y el carisma... y es sólo...

De cabeza en un punto donde los genios empiezan a creer guardando la memoria del trueco escaso monitoreando la guía disímil del mundo del caos desterrando todo elemento disonante atrayendo al perpetuo caminando la ruta que ata al pasado kármico esperando una señal para esperar abordando en el transporte que me sacara de allí ...renuncia... ...soledad... y sentí que era el momento de conjugar creer y crear en un sólido creo como si estuviera creando nada que ya estaba creado y sentí que un alma venía. Yo quiero que quede este testimonio: ese día lo sentí.

Los autodidactas aprovechamos cuando alguien enseña, más que nada cuando éste nos acorta el camino al conocimiento. Por una mera cuestión de practicidad. Pero estamos lejos de dar todo por sentado. Estamos lejos de conformarnos... porque la conformidad es un placer pasajero, un soplo anaranjado en el pecho después del pequeño logro, al admirar cada paso. Nunca perdemos el asombro. Los autodidactas escogemos qué aprender y para qué lo queremos aprender. Los autodidactas encontramos cómo aprender conociéndonos a nosotros mismos. Tratamos de aceptarnos y de aceptar a otros (esta oración no puede tener punto final) Nuestra motivación principal es aprender y respetamos el conocimiento, de todos. Entendemos que el conocimiento logra grandes cosas grandes cambios grandes obras porque el conocimiento nos une. Nos une como especie. Nos entendemos humanos en la humanidad, siempre más cerca de ser algo más que humanos. Y esa... es tarea de todos y cada uno de...

¿Dónde quedó la paternidad? Seguro que tuvieron que ser muchos los no padres. Debieron ser millones los hombres que tiraron una semilla al mundo y nunca más quisieron verla. ¿Cuánto mal debió haber habido para desterrar bien tan sagrado? ¿Cuántos hombres malditos tiene que haber en el mundo para borrar el universo abierto en el pecho de un padre? ¿Cuánto rencor de mujer es necesario para que el hombre renuncie a ese sentimiento? ¿Y por qué ella tiene que odiarlo? ¿Y por qué él tiene que odiarla? ¿Por qué su alma debe corromperse hasta desear lo mismo que ella? ¿Y quién soy yo para no querer estar con mi hija, cuando es el motivo más puro de mi ser? Quiero ser parte de su vida. Y la acción ha sido siempre compañera del deseo. Deseo que rompe las etiquetas impuestas por la tiranía. Porque es deseo amoroso, deseo genuino, sentimiento original que abre los barrotes de la opresión y nos coloca a ella y a mí ante los más altos jueces ...

El alma del hombre continúa un misterio y las llamas del mundo son como luces apretadas en el desorden del hormiguero. Cables conectan las casas de los habitantes de la tierra. En algunos lugares son como antes y plantan el fruto con sus propias manos y las comadres empolleradas avisan a los críos que está la comida. Entre las cintas de asfalto se elevan cajas de hombres y mujeres y niños y mascotas todos con servicios privados de salud. Los cementerios se hinchan de huesos y las discotecas ensordecen hasta el amanecer. Cantan las cuerdas de un piano eléctrico y entona alto la voz de un niño: es la cimiente del arte al oído. Mientras todavía queda el relinchar dolorido del potro herido por la punta de la espuela. Cicatriza el desierto cráteres de bomba, corren médicos del mundo tras los heridos pero la tragedia tiene poco espacio entre tanta novedad que abarrota los medios en hd. ¡Qué suerte nacer en este tiempo! Tiempo en el que la esperanza es lo mismo que...

MODO CRÍTICO: ON A veces me dan mucha pena los críticos porque unos son poetas y pasan mirándose al espejo y dándose criticas. Porque escriben buscando ser perfectos y amontonan tantos conocimientos en sus pobres poemas que parecen enciclopedias atormentadas. Me compadezco de ellos y les dedico estas líneas. Porque a mí me cuesta poco escribir lo que pienso y me interesa menos despachar una crítica. Porque no se necesita una metáfora para representar el luto de nacimiento. Hay un ocaso reservado para el alma que engulle poesía con gula crítica. Hay una muerte. Sin embargo, los que leen con alma: vientos recorren sus venas, recuerdos ajenos pasan ante sus ojos, sombras atemorizan sus pechos, lanzas hieren sus carnes, agujas se pierden en interminables pajares. De lo eterno forman parte. Y el que escribe con espíritu: encuentra lo que busca en la línea menos pensada, deambula con el destino por noches desorientadas  pero ...

Y despacito nos vamos sumiendo en la verdad codiciosa del estar sin querer del querer sin estar. Porque de esa manera es como con voces entreveradas que de alguna manera son una voz de nosotros mismos pero no son voces de otros y son voces del yo. El yo que es él. Porque él es Él con mayúscula, como el artículo del Yo. El artículo de cualquier sustantivo cuando es la primera letra, cuando es la primera letra del nombre cuando es el inicio de algo nuevo. El artículo insignificante se convierte en el destacado. El ignorado se transforma en el inicio de algo inesperado... se transforma en el inicio de algo. Como este poema. Y retornando al Yo de la cuarta estrofa hacia arriba, considerando que esta es el 0, continuemos con el Él. A Él lo han llamado de muchas maneras pero Él nunca ha dicho cómo se llama. Por ahí dicen que no se llama con la misma certeza que afirman que ha admitido llamarse de tal o cual manera. Así que Él tiene ...

Tenía algo en el rostro que todos criticaban. Y eso se estaba convirtiendo en su naturaleza aceptada. Por eso se fue lejos, quería encontrarse... quería saber quién era en verdad, quién era en su interior. Caminó algún tiempo fuera de las rutas, lejos de los caminos, caminó a solas durante algún tiempo. Encontró un valle pequeño entre colinas y bajó a beber agua en un arroyuelo. Mientras lo hacía, vio la hoja de una planta, bastante grande, que tocaba el agua. La arrancó. Luego buscó el origen de la corriente de agua con la vista y vio una cueva. Decidió entrar. Ya dentro, luego de haber recorrido un poco el lugar, pensó que sería un buen sitio para quedarse, al menos por esa noche. Hizo fuego, aunque no comió nada. No había necesidad. La hoja de la planta, grande y plana, descansaba junto a la fogata. La tomó en sus manos y con el cuchillo le hizo dos orificios para los ojos y uno para la boca. Se colocó la hoja como máscara. Precisó que debía tener orificios para respirar....

La libertad de expresión para un docente es una entraña que segrega chorros de eufemismos. La obligación. La libertad abandona las bocas cuando los profesores entran en los salones. No se les paga para decir la verdad. Vaya a saber para qué se les paga (y cuánto). Por eso, cuando habla un docente más vale no creer en su discurso porque es un discurso sesgado por la censura. Más vale mirar las últimas novedades digitales. Más vale mirar para afuera. Vale más casi cualquier cosa. Lo que habla un docente es una caravana de palabras al pedo. El arte, por su parte, está lleno de sinceridades. Y la ciencia, con licencia, intenta ser lo más fiel a la verdad posible. Un docente puede ser sincero siempre y cuando otro que esté en el programa haya sido sincero acerca de lo mismo. El docente no sabe, si no que sabe lo que se sabe. Porque es mejor que el docente no piense. Que agarre sus materiales y repita. Que los alumnos repitan lo que repite. Y así todos c...