Reflexiones creativas

Hacía mucho tiempo, que todo el tema sobre la tormenta no era mucho más que una idea de tormenta. Idea fija que tenía atormentados a los meteorólogos. Historiadores de fenómenos climáticos que tiran predicciones a la hora del llover. Puede ser, va a llover, con granizo, gota grande, gota gorda, la que estamos esperando, ansiosos, deseosos de faltar a laburar, a estudiar, y quedarnos a profundizar la relación con nuestro televisor, cocina a gas, celular y monitor... y cargador. Pero nunca el lavarropas, que se desboca de los trapos a lavar cuando a la tormenta se le dé por aflojar. Hacía mucho tiempo que la tormenta era idea de tormenta. Y nos mirábamos acalorados salir echando bofes al supermercado, todos traspirados, amontonados en los ómnibus, las cajas y otros tantos numerosos espacios cerrados, con nuestros congéneres cercanos y no tan cercanos. ¿Y cuándo viene la tormenta? Ya nos preguntábamos... Como que la extrañamos. La tormenta nos asusta. ¡Tormenta en tres minutos...

Murió por amarse, calló para siempre. Se murió maldito por quererse así, murió maldecido de rencor de diosa. En calma contemplan las ondas crecientes dos cómodas ninfas en pose de alcohol el flexible tallo, el aro y la estrella. Raíces se enredan besando la orilla como una apostilla de la triste flor que inclina la frente, que no mira al sol, que nació del muerto, maldito, arrogante. - Qué flor tan bonita - decía un señor. - ¿La flor esa fea? - preguntó una ninfa. - La flor del dolor. La flor del dolor. - No puede quererse - la ninfa agraviada de ideas ajenas ponía la culpa en la flor del dolor. La flor del dolor ya no se expresaba, no estaba agraviada, no sentía nada, era sólo flor. Los dos disputábanse, ninfa y señor, si era de amarse la flor o si no En eso ocurriendo, otra ninfa interviene - a mí me parece que es otro el cantar, la flor es bonita, porque quiere serlo ¿por qué no la dejan que lo sea en paz? total ya murió. - ¿Total ya murió? decían los otros....

Deambulan por el universo las almas y ya poco queda por decir: cuando las almas se encuentran se expresan con palabras usan los cuerpos como conducto y se vibran con sus extremidades sus cabellos, que son fibras recepcionan y envían sus pieles, mantos eléctricos se crispan chispeantes de suave caricia mano con mano dedo con dedo el olor de los cuerpos es una ventana al interior como lo es el sonido de la voz (lo que sucede cuando es imperioso para las almas ir al interior de otras está más allá de estos pensamientos; admitamos de momento, simplemente, que sucede) y para el alma el cuerpo es sólo conducto para objetivar lo que se encuentra más allá del cuerpo y de las palabras detrás del escote y del surmenage para permanecer el alma unida al presente eterno eternamente acompañado de pasado y futuro para poder reencontrarse es como un juego de rol: hay que usar las habilidades del personaje la fuerza y la destreza y la magia y el carisma... y es sólo...

De cabeza en un punto donde los genios empiezan a creer guardando la memoria del trueco escaso monitoreando la guía disímil del mundo del caos desterrando todo elemento disonante atrayendo al perpetuo caminando la ruta que ata al pasado kármico esperando una señal para esperar abordando en el transporte que me sacara de allí ...renuncia... ...soledad... y sentí que era el momento de conjugar creer y crear en un sólido creo como si estuviera creando nada que ya estaba creado y sentí que un alma venía. Yo quiero que quede este testimonio: ese día lo sentí.

Los autodidactas aprovechamos cuando alguien enseña, más que nada cuando éste nos acorta el camino al conocimiento. Por una mera cuestión de practicidad. Pero estamos lejos de dar todo por sentado. Estamos lejos de conformarnos... porque la conformidad es un placer pasajero, un soplo anaranjado en el pecho después del pequeño logro, al admirar cada paso. Nunca perdemos el asombro. Los autodidactas escogemos qué aprender y para qué lo queremos aprender. Los autodidactas encontramos cómo aprender conociéndonos a nosotros mismos. Tratamos de aceptarnos y de aceptar a otros (esta oración no puede tener punto final) Nuestra motivación principal es aprender y respetamos el conocimiento, de todos. Entendemos que el conocimiento logra grandes cosas grandes cambios grandes obras porque el conocimiento nos une. Nos une como especie. Nos entendemos humanos en la humanidad, siempre más cerca de ser algo más que humanos. Y esa... es tarea de todos y cada uno de...

¿Dónde quedó la paternidad? Seguro que tuvieron que ser muchos los no padres. Debieron ser millones los hombres que tiraron una semilla al mundo y nunca más quisieron verla. ¿Cuánto mal debió haber habido para desterrar bien tan sagrado? ¿Cuántos hombres malditos tiene que haber en el mundo para borrar el universo abierto en el pecho de un padre? ¿Cuánto rencor de mujer es necesario para que el hombre renuncie a ese sentimiento? ¿Y por qué ella tiene que odiarlo? ¿Y por qué él tiene que odiarla? ¿Por qué su alma debe corromperse hasta desear lo mismo que ella? ¿Y quién soy yo para no querer estar con mi hija, cuando es el motivo más puro de mi ser? Quiero ser parte de su vida. Y la acción ha sido siempre compañera del deseo. Deseo que rompe las etiquetas impuestas por la tiranía. Porque es deseo amoroso, deseo genuino, sentimiento original que abre los barrotes de la opresión y nos coloca a ella y a mí ante los más altos jueces ...

El alma del hombre continúa un misterio y las llamas del mundo son como luces apretadas en el desorden del hormiguero. Cables conectan las casas de los habitantes de la tierra. En algunos lugares son como antes y plantan el fruto con sus propias manos y las comadres empolleradas avisan a los críos que está la comida. Entre las cintas de asfalto se elevan cajas de hombres y mujeres y niños y mascotas todos con servicios privados de salud. Los cementerios se hinchan de huesos y las discotecas ensordecen hasta el amanecer. Cantan las cuerdas de un piano eléctrico y entona alto la voz de un niño: es la cimiente del arte al oído. Mientras todavía queda el relinchar dolorido del potro herido por la punta de la espuela. Cicatriza el desierto cráteres de bomba, corren médicos del mundo tras los heridos pero la tragedia tiene poco espacio entre tanta novedad que abarrota los medios en hd. ¡Qué suerte nacer en este tiempo! Tiempo en el que la esperanza es lo mismo que...