Reflexiones creativas

 La conciencia primigenia musita en sílabas traviesas. El oído es un primus recién encendido. Lastimaría las lágrimas convencerte de sinrazones. Per mi credo prohíbe el exceso poético, la gula intelectual y las zozobras emocionales. Así que me conformo con barruntar el presente anacrónico de mi inteligencia. Sobrevivir a la sonora cadena de sucesos. Someterme al acaecer y hacer de mí un voyerista. Placentero convenio de vivir sobreviviendo. Cómodo acto de cortesía mundana. Y después la idea surge como bólido arrasa como innundación, penetra como aguja en el brazo del donante. Entonces por mucho que me resista la poesía llama y otra vez estoy frente a una hoja dejándome ir. Porque siempre estuvo ahí, esperando y será mi eterna compañía.

 Entiendo que muchas veces mi aparente desorden responde a una nueva oleada de aprendizaje, de cosas nuevas, de maravillas y deslumbramientos. Esta realidad me ha ofrecido toda clase de sensaciones y emociones. Casi he aprendido a convivir con la diversidad de estímulos, la permanente fluidez. El tiempo pasa y he dejado de verlo como una desgracia o como un castigo. El aprendizaje consiste en distinguir el mundo exterior del interior. Cuando nos encontramos bajo la influencia de poderes provenientes del mundo, con el tiempo ocultamos que esa influencia existe. Le otorgamos valor de existencia siendo que se trata de un mero constructo. Tal constructo enteléquico está compuesto por la acumulatoria cultural, el acervo lingüístico y la reinterpretación y reejecución de los resultos prácticos del constructo. No obstante es implícitamente absorbido, aceptado y las más veces, reproducido. Nuevas experiencias, una observación desprovista de juicio previo y el pasaje por la realidad habilit...

Mi ego sigue luchando aunque a veces creas que no existe aunque decidas ignorarlo aunque siempre digas basta. No me hace sentir orgullo más bien vergüenza y lástima. Porque no puedo expresarme como realmente quisiera y por momentos me muestro callado y lleno de misterio y otras veces soy de mármol y fuego infernal por dentro. Ya quisieras comprenderme. Ya quisiera no ser esto. Pero la tormenta vuelve cada vez que me distraigo y siento que quisiera muchas cosas que no veo lo que tengo               que quisiera liberarme para siempre               del sueño pesado y siniestro               que me despierta de noche               como sombra de los muertos. La necesidad, el tedio la calamidad del ser una rima que no encuentro porque en realidad no busco y me agota la tirada de versos y soy gota que se lleva el viento y la obligació...

 Se termina otro año y la vida continúa avanzando. La cultura pasa raya en 12 paquetes de 30, más o menos, nunca exacto y siempre certero. Otro cumpleaños. Otro cierre escolar, liceal, universitario. Otra feria judicial, otra noche buena y otra navidad y otra noche vieja: otro año que se termina. Y para mí se cierra un ciclo. Un ciclo caótico de búsqueda y hallazgo, de comprensión y aprendizaje, de desaprender. Mi cuerpo no es el mismo que hace unos años y sin embargo he tenido tiempo de naturalizarlo. Mi paciencia no es la misma. Pero eso no puedo naturalizarlo. Debo caminar hacia otros horizontes. Mi deuda es con el alma. Debo ver más allá de lo simple y conveniente, debo ver más allá de lo cercano, más que lo común y sobre todo, más a mi manera. Me agobia el cuchicheo roto. La comadreja perfumada. Las camisas y los lentes. Me cansa el poder y su incomodidad dentro del saco de carne, pero más me cansa que se acomode. Rechazo las zapatillas y los números, los juicios y las mentes ...